Por varias horas durante varios días mantenía la idea de que al girar la hoja de este cuento estarías tú: Te doy un segundo para cambiar el sentido de la vida y un segundo de ti en mi vida para cambiar su sentido.
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Me gustas porque eres libre y por como agachas la cabeza para alzar la oreja. Me gustas por haberme enseñado el camino a objetos perdidos. Porque, desde entonces, he decidido dejar mi corazón en manos de alguien más. Las tuyas, claro. Me gustas, sobre unas cuentas cosas, por llamarme aunque yo no diga nada. Me gustas porque he querido llevarte al mejor lugar, pero, ¿sabes?, el peor es el mejor contigo. Porque te gustan mis tennis desgastados y porque apilaríamos muchos libros junto a la cama. También porque cuando patinamos, con el pretexto de que tomes mi mano, no me doy cuenta de nada. Hasta que nos callamos y sé que vamos muy rápido, pero tú no dices nada. Me gustas porque permaneces a mi lado aunque sepas que podemos resbalar. ¡Oh! casi lo olvido, también porque me haces sentir muy joven...como los niños que se cuelgan de los carruseles.
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Mi amigo el pintor, no era un grandioso escritor pero sí un hermoso contador de historias. Y, aunque no era guapo, me gustaba ver su cabello caer frente a sus gafas y admirar las manchas vaciadas de un azul de prusia 200ml, ese azul que siempre figuraba en su ropa y en sus brazos los días que me esperaba. Nuestros encuentros significaban más que letras aburridas en papel y sus ensayos sobre Amedeo Modigliani. Era el arte de destruir la técnica con besos obtusos y descoordinados para convertirla en aire. E ncontrarnos con los azules en su piel y nuestras historias de boca a boca. Fue hacer Preludio y fuga a ósculos en todo el lienzo y papel. Mi amigo no era guapo, ni buen escritor pero era un hermoso lienzo de azules...... ah y contador de historias.
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