Uno diez.

UNO DIEZ.

De la misma esencia en la que surge el aroma de la lluvia y

 se evaporiza de las piedras, me anunció.

Al mismo tiempo, otras nueve millones de personas 

                                                                                            nacen.

Ahora, me esperan cargas de segundos para mi tiempo,

un montón de bolsas minuteros que  guardan pensamiento,

sentimiento y todo lo que existe.  

Abiertas y selladas serán y volverán a ser.

Un montón de conceptos fetiche que me cuelgan 
a la soga

                                                    de mi olfato y mi tacto, 
ese conjunto de hilos torcidos que me arrastran entre tanto verde, un breve gusto al desconocido bosque.

Color, 

recuerdo de la consistencia del puñado de partes niño, 

de mujer y de ancianos 

                                              que me tejen y me cocerán
                                    por dentro todo lo que mis pliegues                    demuestran.